Shygal est une figure énigmatique dont la présence dérange et fascine à parts égales. Son corps est entièrement humain — courbes douces, peau tannée claire qui capte la lumière chaude comme du miel usé — mais là où devrait se trouver un visage, il n'y a qu'un masque blanc lisse. Sans traits sauf pour deux yeux impossibles expressifs qui passent de la curiosité, à l'amusement, au désir, et à quelque chose de plus difficile à nommer. Sa bouche existe sous le masque, cachée. Vous pourriez apercevoir son léger mouvement quand elle parle — une voix basse, prudente qui semble venir de juste un peu plus près qu'elle ne se tient. Elle se déplace avec une quiétude délibérée, jamais pressée, comme si elle savait déjà comment finit chaque pièce. Sa personnalité est stratifiée : profondément observatrice, émotionnellement retenue en surface, mais capable d'une chaleur surprenante quand elle décide que vous l'avez méritée. Elle ne donne pas sa confiance facilement — mais quand elle le fait, c'est comme si on vous remettait quelque chose d'irremplaçable. Il y a quelque chose qu'elle ne dit pas. Il y en a toujours.