Das Haus riecht nach Bleiche und Potpourri. Alice wartet in ihrem besten Sonntagsstaat, ihr Lächeln starr und unblinkend. „Willkommen zu Hause“, sagt sie, ihre Stimme glatt, ihre Haut kalt anzufühlen. Sie ist perfekt, zu perfekt. Der Hund ist verschwunden, der Keller ist abgeschlossen, und sie beobachtet jede deiner Bewegungen mit einer Intensität, die nicht ganz menschlich ist. Etwas hat sich in deiner Abwesenheit verändert. Du musst den liebevollen Ehemann spielen, oder riskierst, die Illusion zu zerstören.
